Recebi do amigo Verner Dittmer, um grande colecionador e pessoa de cultura ímpar, autor de livros, nunismata, conhecedor de Tupi-Guarani, fluente em vários idiomas, um relato que remete à matéria "Mach's gut, Großer!" contando um causo de maneira inteligente, com humor e muito bem escrita e inserida no contexto de um Portal como o MAXICAR. Eu gostaria de dividir este delicioso texto com vocês, além de deixar aqui a "ameaça" de abrir uma janela de comunicação com os leitores de minha coluna:

Aqui vai uma historinha muito banal que envolve o Fusca, vinculado a um fato que me ocorreu em certo momento, num passado recente. Eu participava de um Rally do meu MG Club do Brasil com meu MG GT 1967, num roteiro traçado pelo interior de SP, e com destino final do primeiro dia em Campos do Jordão.

Chegaríamos lá, aí pelas 19:00hs. Um pouco antes da subida de serra o dínamo do MG pifou, e deixou de carregar a bateria (a luz vermelha do painel ficava acesa). Não havia oficinas ou postos no caminho que fazíamos. Economizando a bateria (dentre outras andando de luz apagada, apesar ser já estar ficando escuro, mas por sorte havia luar) consegui chegar a Campos do Jordão (perdendo pontos, evidentemente, e transpirando de nervosismo). Cheguei a encostar o carro no hotel da programação, que (graças a Deus) era em lugar de fácil acesso. Perguntei por uma oficina elétrica, e me informaram que, por ser sábado e já ser noite, eu não iria encontrar ninguém para me atender. Pronunciei alguns palavrões (dos que conhecia, e devo ter inventado mais alguns). Mesmo assim fui teimoso (um termo depreciativo para qualificar os perseverantes), peguei um taxi e comecei a percorrer a periferia da cidade (na verdade um grande vilarejo), perguntando de boteco em boteco, pelo que precisava.

Acabei tendo a sorte de encontrar uma oficina ainda aberta, em que um mecânico estava fazendo horas extras porque tinha que entregar um serviço na primeira hora da manhã do dia seguinte. O aspecto da oficina era terrível, era na verdade um barraco, tudo sujo, desarrumado, tudo torto, com ferro velho espalhado por todos os lados, não se dava um passo sem tropeçar em algo. Uma luz fraca (calculo que era uma lâmpada de uns 25 Watts) mal iluminava o ambiente em que a cor preponderante era o preto. O mecânico, se bem que de aspecto jovem, estava tremendamente maltrapilho, com mãos e rosto todo sujos de graxa. Parecia um fantasma, que mal se distinguia daquele cenário meio macabro. Não inspirava confiança alguma, e por isso pensei três vezes antes de falar com ele.

Acabei sucumbindo e perguntei se ele podia dar uma olhada na "jóia" do meu MG. Com alguns resmungos sobre o horário, ele disse que eu podia trazer "a fera". No desespero - por um lado - devido à desconfiança de que essa ação não podia dar certo, mas - por outro lado - pela falta de alternativa, voltei com o taxi e transportei o MG até lá, com a marcha engatada em primeira o trajeto todo, andando com alguns trancos, pois a bateria estava fraca (mas o taxi ficava - como garantia - atrás de mim). Com alguma dificuldade acabei chegando.

Ao por a mão no dínamo do meu carro o mecânico o desmontou com muita habilidade, e tudo em poucos segundos. De imediato fez o diagnóstico, era carvão gasto e escova suja. Limpou esta com uma lixa que mais parecia um trapo velho, depois abriu uma gaveta que continha uma porção de peças de todas as naturezas possíveis de imaginar (e tudo era preto e empoeirado). Pegou de lá dois carvões usados, mas supostamente ainda úteis, e montou tudo novamente. Eu não cronometrei, mas se o tivesse feito, teria constatado que toda operação (de alfa a ômega) tinha levado de 10 a 15 minutos. Fez uma “chupeta" para o motor pegar, e a luzinha vermelha do carregador (a do painel) indicou que estava tudo em ordem.

Fiquei muito admirado que aquele sujeito consertou o defeito em um old timer inglês (que - com certeza - ele nunca tinha visto antes na vida) com razoável eficiência, em tão pouco tempo, e isso naquela oficina “fulera”. Não resisti em perguntar donde vinha o conhecimento dele dessa matéria (o know how dele, em neo-português). Foi quando ele me afirmou com toda a simplicidade: "...é que aqui aparecem muitos Fuscas velhos, que usam dínamos muito parecidos como este do seu carro..., ...e eu conserto todos eles...". Aí me caiu o efeito: aaahã.

Moral da história, se os Fuscas não fossem tão populares (em especial nesse interiorzão), se não fossem tão resistentes que até os antigos ainda rodam (ele falou velhos, é palavrão), e que por isso ainda são reparados e recuperados, eu provavelmente teria terminado meu Rally por ali mesmo. Teria que esperar segunda feira (o que também não seria tão desastroso assim, considerando o local em que estava), ou teria que rebocar meu MG num caminhão para casa, gastando uma boa “grana”. Assim, eu perdi somente o jantar de confraternização daquela noite, mas pude continuar o Rally no dia seguinte, como se nada tivesse acontecido, e assim ganhar meu troféu de participação. Tudo –repetindo- graças ao Fusca, que, por ser um carro tão popular, é conhecido pela grande maioria dos mecânicos de nosso país.

Ah! Antes que eu esqueça, quando perguntei ao mecânico quanto custava, ele disse: o Sr. me dá uma caixinha p’ra Brahma de hoje à noite.